Nu com a minha Poesia

ela me havia dito
que no primeiro e segundo tiros
sentia segurança
no terceiro
era invadida por
um estado de alerta
o quarto tiro
trazia o desassossego
nos quinto e sexto tiros
ela já sentia vergonha
do que acontecia
de quem fazia acontecer
vergonha de existir

mas ainda não acabara

o sétimo
e o oitavo
tiros
faziam seu coração
bater acelerado
de horror
no nono e décimo
sua boca tremia

no décimo primeiro
ela não aguenta
e clama pelo nome de
Deus

no décimo segundo
ela chama por seu irmão
no décimo terceiro
ela morre
porque ela é o outro

mas numa tarde ensolarada
na cidade maravilhosa
foram dados 80 tiros
para matar uma família
que cometeu o crime
de viver numa sociedade
intolerante

em 80 tiros
há mais de 6 mineirinhos
e a morte de todos nós

o silêncio roça
pela pele
subindo pelos braços
e me beijando no
pescoço

quando encosta seus lábios
à minha orelha
e diz o que apenas
o silêncio
pode dizer

de confusão
então
sinto um arrepio
o coração acelera

fica a angústia
da dúvida
se vem hoje
amanhã
ou jamais

porque o silêncio
não aprendeu a se comunicar
mas ele é a companhia
de quem espera respostas

o abaporu
como o taj mahal
foi feito por amor

tarsila pintou a si mesma
nua
e nela pintou
todo o povo brasileiro
para entregar
a oswald

o amor de uma pessoa
por outra
é um presente para o mundo

por isso
poetas ainda fazem
poesias de amor

meus poemas são
cartões-postais
que envio de um deserto
para outro deserto

quero a abundância
do oásis
mas na minha boca seca
só goteja míseros pingos
de afetos efêmeros

o amor é
miragem de bytes

o mundo desabou
numa quarta-feira

mas amanhã é quinta
e eu preciso levantar cedo
para trabalhar

como o tempo ousa
não me dar uma pausa
para sofrer?
como a noite não se prolonga
para caber todas as minhas lágrimas
antes do sol nascer?

o mundo continua a rodar
– não o meu, que está em pedaços,
e as pessoas seguem seus caminhos

então também vou em frente
me escorando por onde ando
tentando não pensar
no que me aconteceu

nasci sem saber
que estava vivo

minha vida intrauterina
pulsava no meu ser
e toda a saciedade e proteção
ainda me eram reais
mesmo que tudo fosse
uma memória esquecida

não chorava quando criança
e isso era paz para os meus pais

mas minha falta de choro
não era a ausência da dor
pois já latejava em mim a saudade
de não existir
e de não precisar
do que só me seria dado
se eu conseguisse alcançar
a linguagem

nasci com a ilusão
de não ter nascido
e me calei de saudade desse tempo

àquele que nada falta
não é dado desejar
e a vida pulsa no desejo

é a falta que move
os sonhos em direção
ao querer e realizar

a feiticeira da imaginação
pinta as fantasias
de castelos e aventuras
em belíssimas paisagens
ou quartos escuros
para nos salvar do nada
que a vida é

uma vida sem invenções
é uma lótus abortada
é uma existência medíocre
é o nada que se finge contente
em ser nada

patologias do tempo
provocadas pela aceleração
da máquina

a poesia ficou
no impacto daquele
esbarrão no metrô
ou dentro do elevador
que se fechou na minha cara

espremido no presente
dessa mínima partícula
condensada
entre passado e futuro
sobre a qual
tenho a ilusão
de ter poder

roendo o sonho
moendo a esperança

aqui
onde estranho a mim
e a esses prédios
mas reconheço
as nuvens no céu

que força
é preciso ter
para carregar o
passado e futuro
na duração do
instante?

é necessário
domá-lo e dominá-lo
o corpo deve ser colonizado
para produzir ao ser
produzido

deve ser pleno de pelos
e cabelos
– apenas no lugar certo
no gênero certo

ele precisa se encaixar
no pequeno espaço
em que somos feitos para habitar
– espaço esse que compreende
a minha existência
podada pelo que o outro
espera de mim
e espera de si mesmo

meu corpo, dissidente
e rebelde,
não apenas não quer
como também se declara
incapaz
de mergulhar na
normalidade

para alcançar o supremo
eu preciso abandonar
meu corpo?

o que é um corpo?
o que pode o corpo?

qual tecnologia constrói
o corpo?

qual corpo é pobre?
qual corpo é rico?

quem cria as regras
para se viver
dentro do meu corpo?

são tantas perguntas
e mais tantos corpos
morrendo
por serem apenas corpos
e por serem tão mais do que
corpos

eu sei os motivos
que fariam alguém
se apaixonar por Londres
Paris, Roma ou Barcelona

são lugares fascinantes
com histórias e belos
cenários

mas Nápoles
é ainda mais bela
– de uma beleza crua
sem lapidação

o olhar desatento
de quem busca
uma beleza simples
só irá encontrá-la
no avesso
de si mesmo

perde-se tanto
por não amar
Nápoles
à primeira vista

mas onde em Nápoles
está o fim
se encontra também
o início

e todo início
é uma nova oportunidade
de se entregar
ao amor